Reisehistorier

Hvordan reise lærte meg Hvordan ikke gi en F * ck


Jeg visste vettig om Mark Manson. Han var en venn av venner, en stipendiatblogger, og noen jeg visste som skrev godt undersøkt (og alltid litt kontroversielle) innlegg. Da han og hans kone flyttet til NYC, møtte vi endelig personlig (jeg møtte hans kone først). Vi ble venner - vi er både nerds, gründere, forfattere, pokerspillere og elskere av whisky. Jeg sløret sin bok, The Subtle Art of Not Giving a F * ck. Det er en fenomenal bok om å fokusere på det som betyr noe. Chelsea Handler og Chris Hemsworth (aka THOR) er store fans. Mark er en fenomenal skribent, og i et langt forsinket innlegg skrev han til slutt noe for nettstedet. I dette innlegget forteller Mark om hvordan reisen har gjort ham personen er i dag - og lagt grunnlaget for boken.

Jeg har vomited i seks forskjellige land. Det kan ikke være den mest smakfulle statistikken for en reiseartikkel, men når du er huddled over et dreneringsgrøft, kan du spytte opp hva for alt du vet kunne ha vært sautert rottekjøtt, disse øyeblikkene har en måte å holde deg i tankene dine.

Jeg husker å få et flatt dekk på det indiske landskapet, og lokalbefolkningen ble flabbergasted da jeg forandret det selv. Jeg husker at jeg bodde opp til kl. 4 i et vandrerhjem som argumenterte med en beruset engelsk barn som tenkte 9/11 var et hoax. Jeg husker at en gammel ukrainsk mann fikk meg til å drukne på den beste vodka i livet mitt og hevdet at han var stasjonert i en sovjetisk U-båt utenfor Mississippi-kysten på 1970-tallet (som sannsynligvis er usann, men hvem vet).

Jeg husker å klatre på Kinas kinesiske mur, bli rippet på en båttur på Bali (spoilervarsel: det var ingen båt), snike meg inn i et femstjerners feriested på Dødehavet, og natten møtte jeg min kone i en brasiliansk nattklubb.

Siden jeg solgte mine eiendeler i høsten 2009, husker jeg mange ting. Jeg satte meg ut med en liten koffert for å reise rundt i verden. Jeg hadde en liten internettvirksomhet, en blogg og en drøm.

Mitt år (kanskje to) lang tur ble til syv år (og seksti land).

Med de fleste ting i livet vet du nøyaktig hvilke fordeler du kommer til å få fra dem. Hvis jeg går på treningsstudio, vet jeg at jeg skal bli sterkere og / eller gå ned i vekt. Hvis jeg ansetter en veileder, vet jeg at jeg skal lære mer om et bestemt emne. Hvis jeg starter en ny Netflix-serie, vet jeg at jeg ikke kommer til å sove de neste tre dagene til jeg er ferdig med det.

Men reise er annerledes.

Reise, i motsetning til alt annet i livet, har den vakre muligheten til å gi deg fordeler du ikke hadde forventet. Det lærer deg ikke bare hva du ikke vet, det lærer deg også hva du ikke vet du ikke vet.

Jeg har fått mange fantastiske opplevelser fra mine reiser - erfaringer jeg forventet og så etter. Jeg så utrolige nettsteder. Jeg lærte om verdenshistorie og utenlandske kulturer. Jeg hadde ofte mer moro enn jeg visste var mulig.

Men de viktigste effektene av årene med reise er faktisk fordelene jeg ikke engang visste at jeg ville få, og minnene jeg ikke visste at jeg ville ha.

For eksempel, jeg vet ikke det øyeblikket jeg ble komfortabel å være alene. Men det skjedde et sted i Europa, sannsynligvis i enten Tyskland eller Holland.

Da jeg var yngre, ville jeg konsekvent føle seg som om noe var galt med meg hvis jeg var for meg selv for lenge - "Finner folk ikke meg? Har jeg ingen venner? "Jeg følte et konstant behov for å omgir meg selv med kjærester og venner, å alltid være på fester, og alltid være i kontakt. Hvis jeg for en eller annen grunn ikke var med i andres planer, var det en personlig vurdering av meg og min karakter.

Men da jeg kom tilbake til Boston i 2010, stoppet den følelsen på en eller annen måte. Jeg vet ikke hvor eller når. Alt jeg vet er jeg fløy hjem fra Portugal etter 8 måneder i utlandet, satt hjemme, og følte seg bra.

Jeg husker ikke hvor jeg var da jeg utviklet en følelse av tålmodighet (sannsynligvis et sted i Latin-Amerika). Jeg pleide å være fyren som ville bli sint hvis en buss var sen (som ofte skjer i Latin-Amerika), eller jeg savnet min tur på motorveien og måtte gå tilbake rundt. Jeg liker det som pleide å gjøre meg gal.

Så en dag gjorde det bare ikke. Det opphørte å være en stor avtale. Bussen kommer til slutt, og jeg kommer fremdeles til hvor jeg må gå. Det ble klart at min følelsesmessige energi var begrenset, og jeg var bedre i å spare den energien for øyeblikk som betydde.

Jeg husker ikke akkurat når jeg lærte å uttrykke mine følelser heller.

Spør noen av mine kjærester forreiser og de vil fortelle deg: Jeg var en lukket bok. En gåte innpakket i boble-wrap og holdt sammen av duct tape (men med et ekstremt stilig ansikt).

Mitt problem var at jeg var redd for å fornærme folk, gå på tær, eller skape en ubehagelig situasjon.

Men nå? De fleste sier at jeg er så stump og åpen at den kan knuse. Noen ganger skriker min kone at jeg er for ærlig.

Jeg husker ikke når jeg ble mer akseptert av mennesker av forskjellige livskledninger, eller når jeg begynte å sette pris på foreldrene mine, eller da jeg lærte å kommunisere med noen til tross for at ingen av oss snakket på samme språk.

Men alt dette skjedde ... .som noe i verden, i noen land, med noen. Jeg har ingen bilder av disse øyeblikkene. Jeg vet bare at de er der.

Et eller annet sted underveis ble jeg en bedre meg.

I fjor skrev jeg en bok kalt Den subtile kunsten om ikke å gi en F * ck: En counterintuitiv tilnærming til å leve et godt liv. Forutsetningen til boken er at vi alle har et begrenset antall f * cks å gi i våre liv, derfor bør vi være bevisste på hva vi velger å gi en f * ck om.

Ser tilbake, tror jeg at det var min erfaring som reiste det subtilt, uten at jeg skjønte det, lærte meg ikke å gi en f * ck. Det lærte meg å ikke gi en fuktighet om å være alene, bussen var sen, andre folks planer, eller skape en ubehagelig situasjon eller to.

Minner er laget av hva vi gir en f * ck om.

Jeg har alle de vanlige bildene fra mine reiser. Meg på strendene. Meg på Carnaval. Meg med min kone Brad surfer på Bali. Machu Picchu.

Jeg ga en f * ck om dem.

Bildene er flotte. Minner er flotte.

Men som noe i livet, deres betydning forverrer jo lenger fjernet du kommer fra dem. Akkurat som de øyeblikkene på videregående skole som du tror skal definere livet ditt for alltid, slutter å bety noe for noen år i voksen alder, synes disse strålende topper av reiseopplevelse å gi mindre betydning, jo mer tid går. Det som virket livsforandrende og verdenskjelvende på den tiden, utelukker bare et smil, noe nostalgi og kanskje en spenning, "Oh yeah! Wow, jeg var så tynn da! "

Reise, men en god ting, er bare en annen ting. Det er ikke deg. Det er noe du gjør. Det er noe du opplever. Det er noe du nyter og skryter til vennene dine nedover gaten.

Men det er ikke deg.

Men disse andre, minnesmessige kvaliteter - den utvokste personlige selvtillit, komforten med meg selv og mine feil, større forståelse for familie og venner, evnen til å stole på meg selv - disse er de virkelige gaver som reiser, gir deg.

Og til tross for at de ikke produserer noen bilder eller historier for cocktailpartier, er de tingene med deg for alltid.

De er dine virkelige varige minner .... fordi disse tingene er deg.

Og de vil alltid være deg.

Mark Manson er en blogger, gründer og forfatter av New York Times Bestseller. Den subtile kunsten å ikke gi en klem: En counterintuitive tilnærming til å leve et godt liv. Hans bok er en av de beste bøkene jeg leste i 2016, og jeg kan ikke anbefale det nok. Det er velskrevet, morsomt, selv-deprecating, og til og med jobber i en panda bjørn! Du kan lese mer av hans arbeid på MarkManson.net.